Encantamiento nocturno

Señor compañero, Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.

Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.

Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

Señor compañero, Señor de la noche,
haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día

y que duren tus sombras
el tiempo necesario.

El tiempo que ella tarde en decidirse.

"Canción de Brujería" (de Luis García Montero en "Habitaciones separadas")

Una parte de una noche, de rumor de lluvia en las aceras, frágil rutina de sueños con una ciudad de escenario en donde personas, unas anónimas y otras no, se reflejan en versos como este.

Y como siempre, si quieres saber algo más de Luis García Montero o leer alguna otra cosa suya, visita:

http://bb.domaindlx.com/bonney76/montero/

http://amediavoz.com/garciamontero.htm#CANCI%D3N%20DE%20BRUJER%CDA

Santos inocentes

La luna y el niño juegan
un juego que nadie ve;
se ven sin mirarse,
hablan lengua de pura mudez.

¿Qué se dicen, qué se callan,
quién cuenta una, dos y tres,
y quién tres y dos y uno
y vuelve a empezar después?

¿Quién se quedó en el espejo,
luna, para todo ver?
Está el niño alegre y solo;
la luna tiende a sus pies

nieve de la madrugada,
azul del amancer;
en las dos caras del mundo
—la que oye y la que ve—
se parte en dos el silencio,
la luz se vuelve al revés,
y sin manos, van las manos
a buscar quién sabe qué,
y en el minuto de nadie
pasa lo que nunca fue...

El niño está solo y juega
un juego que nadie ve.

(EL NIÑO Y LA LUNA - Mariano Brull)

Si te ha gustado no dudes en visitar esta página

http://www.cubaliteraria.com/autor/mariano_brull/

Y tampoco olvides jugar con la luna o al menos fijarte en ella de vez en cuando.

¡MUCHAS FELICIDADES SI HOY HA SIDO TU SANTO!

El mar de las Sirtes

" En el mes de mayo, los jardines Selvaggi, a la salida del laberinto de rocalla y mármol que domina la colina, forman un reguero único de azufre claro que arde con una coloración blanca de hierro fundido hasta el pie de la vertiente y va a morder con un festoneado de olas el acantilado opuesto, cubierto de bosques oscuros, que cierra Orsenna, como un muro, por aquella parte. Traspuesta la cumbre de la colina, que la aísla de los ruidos familiares de la ciudad, refluye, a mediodía, hacia el estrecho valle, el olor de los narcisos y los jacintos como un vértigo arremolinado, semejante al ataque contra el oído de una nota demasiado aguda, que ahonda, sin embargo, antes de colmarla acto seguido, la sed de otra más aguda y más desgarradora aún. En los últimos escalones de mármol, mordidos por aquella masa de flores como una escalera que se hunde en el mar, las hojas de un chopo forman esa sombra viva tan parecida al reflejo de un agua agitada en una pared y el silencio brusco, al salir del estrépito de la calle, es como el de un lugar encantado, como esos cementerios abandonados en los que la inmovilidad ingrávida y sosegada da al zumbido de una sola abeja una plenitud de órgano y algo como el peso grave de una vibración.
(…)
Salió la luna sobre el mar absolutamente tranquilo, con una noche tan transparente, que, desde los cañaverales de la costa, se oía progresar de trecho en trecho el cacareo de alarma de las aves acuáticas, alertadas en los juncos por nuestra estela. La costa que seguíamos se erizaba como una muralla negra contra la luna con las lanzas inmóviles de sus cañas. Silencioso como un merodeador nocturno el casco achatado del Temible se deslizaba por entre aquellos pasos poco profundos con una seguridad que revelaba el ojo infalible de su capitán. Detrás de la orla oscura, las tierras desiertas de las Sirtes reflejaban hasta el infinito la majestad de un campo de estrellas. "

Fragmento de la novela "El mar de las Sirtes" de Julien Gracq.

Decían de él que era el mejor escritor francés vivo. Julien Gracq murió el pasado sábado, víspera de Nochebuena y de él llegó a decir Nicolas Sarcozy: 'Lejos de las modas y los círculos públicos, él construyó un pensamiento original y un poderoso cuerpo de trabajo. Es uno de los mejores escritores franceses del siglo XX'.

Para terminar y si te gusta escribir, o hacer algún pinito en esto de la escritura, es interesante que leas esta reflexión que hizo Julien Gracq:
"Hay que escribir como cuando uno se arroja al agua, haciendo un voto de confianza".

Si quieres más datos de él:
http://es.wikipedia.org/wiki/Julien_Gracq

VILLANCICO EN CENTRAL PARK

Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hilo.
Lope de Vega

Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.

de Cuaderno de Nueva York (José Hierro, Premio Principe de Asturias y Premio Cervantes)

Que mejor forma de felicitar la Navidad que con un poema de uno de mis autores favoritos y con una de las fotos invernales más hermosa de esta ciudad en la que me ha tocado vivir.

FELIZ NAVIDAD A TODOS LOS QUE POR AQUÍ OS PERDÁIS.


Ah, se me olvidaba. Si quereis conocer algo más de este gran poeta no dejéis de visitar este enlace:

http://amediavoz.com/hierro.htm

Sherlock Holmes cumple 120 años

Ayer, 22 de diciembre pero de 1887, vio la luz por primera vez el detective más universal. Aunque si nos intentamos acordar de algo seguro que a mucho de nosotros lo primero que nos viene a la mente cuando oímos hablar de Sherlock Holmes es esto:

(Pido perdón por la mala calidad del sonido pero no he encontrado otra versión mejor, si la conoces dímelo y la cuelgo)

Pero para los que buscan otras cosas, y tengan cierto dominio de inglés, aquí pueden ver al padre de la criatura, Sir Arthur Conan Doyle, en una grabación de los años 20:

Y que cumpla muchos más.

La extranjera

La extranjera no sabe
que su sangre es su casa, que
todo pájaro suyo
sólo ahí puede cantar y abrir
alas de su verano y se abalanza,
alcanza, lanza, alza
como una sed de mundo
que no se puede apagar.
El pájaro encendido cuida
los huecos de la pérdida como
joyas perdidas sin remedio.
Canta allí, loco de luz, no renuncia
a mis monstruos, valiente.
La hora de los dioses
junta los pies
de ese camino.

de Oficio Ardiente (Juan Gelman, Premio Cervantes 2007)

Dicen que para comprender la poesía de Juan Gelman tienes que ser una persona madura. La primera vez que te acercas a él puede resultarte áspero o violento. Has tenido tu primer acercamiento, ahora elije si quedarte un poco más con él.

http://www.juangelman.com/wordpress/

En el fondo del cajón.

Muchas veces al ordenar los cajones de la mesa nos encontramos alguna sorpresita, agradable o desagradable, depende del momento.
Da igual el cajón que hayas abierto. Siempre en el fondo puedes encontrar una foto, una carta, un poema, un objeto que te hace tener un momento de reflexión o hace aflorar una emoción.
Aquí empezarán a aparecer pequeñas cosas que hagan salir a la luz eso que se esconde en el fondo de nuestros cajones.



Eran otros tiempos, pero el rescate, 23 años después, de Jose Manuel Parada es indescriptible: